en una caja clin clin,
en la ideas y vueltas de pies de manos de martes y jueves,
de dedos y dudas en descomposición,
del tiempo,
de lo estético y estático
de ese desdoblarse interno de los sueños
y de la ausencia de la boca que come del pasto del vacío de la caída hacia arriba,
del viento del cuerpo del caballo,
descompensación
de algo chiquito
que se borra
que se barre
